Hommage à MICHEL JOURDAN (1947-2025) , merveilleux poète ermite migrateur qui est passé sous les radars car il cheminait "Hors pistes"
Atelier, discussion, lectures de 15h à 20h. Repas tiré du sac
En présence de Yves Leclair , ami proche de Michel Jourdan
« Au vrai, Michel Jourdan n'est pas un bouffon vénal du grand spectacle, mais un écrivain d'ermitages ! Marcheur infatigable, il est aussi un voyageur du grand commerce... Pour lui, la poésie est une école buissonnière. Elle n'est pas cette monnaie de singe qui consiste à aligner des vers sur la page par narcissisme ou volonté de puissance. Michel Jourdan ne nous paie pas de mots, ne vit pas dans une bulle intellectuelle, ne fait pas de belles phrases pour finir en statue dans l'ultime panthéon des vanités. Avec lui, les mots ne sont pas du vent, mais éprouvés, incarnés, vérifiés dans un destin, corps et âme, afin de retrouver le Souffle et de mieux respirer. La seule grande chaire de poétique qu'il brigue est celle de l'expérience concrète au jour le jour. Le poème est un exercice corporel et spirituel : il est autant dans la manière de faire la vaisselle, dans l'art de préparer un plat de chanterelles, de contempler la pluie ou de rouler sur une mobylette déglinguée que dans la façon de ruminer telle page d'un poète chan, de méditer telle sentence extraite d'un Upanishad. Michel Jourdan est un homme de terrain et d'espace intérieur, un écrivain de plein air et d'air libre, un tisserand de passerelles et de portes ouvertes, un poète du Souffle créateur. »
Répondant à la question «qu'est-ce que la poésie ? », le poète américain Lawrence Ferlinghetti a cette formule fulgurante : « Au lieu de vouloir t'échapper de la réalité, plonge dans la chair du monde. » (1) C'est ce que nous propose ce livre : une immersion au cœur de la nature et sa matérialité rayonnante. Loin des lumières froides et désincarnées de l'abstraction, les mots de Michel Jourdan ont les pieds bien ancrés dans la terre et la poussière des chemins. On y entend la respiration du roc sous le soleil, le chant des cailloux au creux des ruisseaux. Même les gouttes de pluie ou le bruissement du vent dans les arbres y ont une incroyable densité. On n'écrit pas des poèmes avec des idées ou des théories, mais en tentant de capter, en soi et autour de soi, les échos d'une présence.
